Queirós para a rua, já!

Há muito que aprendi que ser um bom sargento não significa ser um bom oficial. Vem isto a propósito de Carlos Queirós, o mister da selecção do nosso descontentamento. Já vi a equipa da Quinas ser orientada por nomes assim um bocado a atirar para treinadores do Leixões, mas nunca, repito, nunca, assisti a um espectáculo tão confrangedor como o Portugal-Costa do Marfim.

Queirós levou um baile de Eriksson e foi o único que não percebeu. Claramente incapaz de organizar um “onze”, de formar uma equipa, de ler o jogo, o mister só merece uma coisa: a porta da rua. Sou dos entendem que pode ser um excelente adjunto, ou mesmo director técnico, mas não tem capacidade para treinar nem o Passarinhos da Ribeira.

O Mundial é, hoje, uma montra que em muito transcende o futebol. É muito mais que isso – é uma mostra representativa da capacidade de um país, da sua organização, da sua vontade, da sua garra, da sua valia. Nomearem Queirós para treinador da Selecção é exactamente a mesma coisa que me darem um Stradivirius e porem-me a tocar Sibelius, a mim, que não sei uma nota e continuo a achar que um violino é um qualquer instrumento decorativo para pendurar na parede.

Queirós está para o futebol como eu estou para a música. Estou convencido que se o nomeassem realizador de cinema e lhe dessem Robert De Niro, Al Pacino e Dustin Hofman, o tipo faria semelhante porcaria que até os filmes do João César Monteiro teriam mais espectadores.

Por favor não brinquem com o Mundial. É uma oportunidade única e estamos a fazer, mais uma vez, figura de imbecis. O futebol não é hoje, como diria Jorge Luís Borges, onze rapazes de calções contra onze rapazes de calções a correr atrás de uma bola. É muito mais do que isso. É a imagem de um país.